L’autofictif, sa grand-tante et son hortensia

« LUI – Lesquels de vos livres me conseillez-vous pour entrer dans votre œuvre ?

MOI – Faites comme moi, commencez par les cinquante premiers. Ensuite, nous aviserons. »

Il y a de multiples grilles d’entrée dans le parc d’Éric Chevillard, ce jardinier des lettres à qui sa grand-tante offrit un jour d’anniversaire un mémorable pot d’hortensias. Il y cultive avec obstination un parterre de fleurs capiteuses, pour la plus grande passion d’un cercle de fidèles qui ont reconnu en lui une forme de génie, celui du bref, de l’éclat, de l’inspiration magnifique, du paradoxe, de la drôlerie, de la dérision et d’un amour absolu d’une littérature qui donne parfois l’impression de disparaître.

Voici le dix-neuvième volume de son Autofictif, dans la fleur de l’âge et plus vigoureux que jamais.